19.3.03
Soñé que era un presentador de T.V.
Mi programa no tenía nombre. De entre el animado público un hombre de semblante cansado, cabello largo y barbado, sobresalía con su timidez que rayaba en fobia a cuanto diera muestras de vida. Sentía mi boca dura, aún sin verla sabía que mis dientes brillaban en una sonrisa perfecta hasta la estupidez. Me acerqué al hombre y le dije:
"Señor Steven Spielberg, usted, usted esta muerto!!! Felicidades!!!"
Una lluvia de globos cayó sobre los aplausos del público. El rating trepaba por mis venas cuando empuñé el micrófono a la altura de sus ojos llorosos. Corte a comerciales.
Desperté.
Mi programa no tenía nombre. De entre el animado público un hombre de semblante cansado, cabello largo y barbado, sobresalía con su timidez que rayaba en fobia a cuanto diera muestras de vida. Sentía mi boca dura, aún sin verla sabía que mis dientes brillaban en una sonrisa perfecta hasta la estupidez. Me acerqué al hombre y le dije:
"Señor Steven Spielberg, usted, usted esta muerto!!! Felicidades!!!"
Una lluvia de globos cayó sobre los aplausos del público. El rating trepaba por mis venas cuando empuñé el micrófono a la altura de sus ojos llorosos. Corte a comerciales.
Desperté.
