la guarida rebelde

"Fiestas de la Soledad" de Salvador de la Vega es el libro que presentó ayer Harakiri Plaquettes en la Casa de la Cultura. Un libro de poemas que tuve el gusto de conocer mientras crecían y tomaban su forma definitiva. El brindis empezó desde mucho antes de la presentación así que el frío en la sala no hizo mella en los asistentes. La poesía de Salvador siempre me ha parecido , lleva implícita una música en cada línea, algo que no he visto en muchas otras partes. Hay historias, anécdotas, sueños que vamos desarrollando en nuestra mente en cada lectura.

Dejémonos llevar en el vuelo de la mariposa
a los horizontes amplios
procuremos no soltarnos
somos frágiles
somos el reflejo de un sueño
y estamos vestidos con el disfraz de la noche.

La fiesta después de la presentación increíble. Lo último que recuerdo es que rompimos un sacacorchos, pero eso no fue impedimento para vaciar las botellas.
No hubo impedimento para brindar por las personas ausentes.

´En el editor hay una intuición que da importancia al lenguaje sobre todas las cosas como desciframiento del mundo. Samuel Beckett dijo: ´Yo escribo contra el caos´, es decir, escribir es de alguna manera ordenar el mundo. Hay una visión utópica de la literatura, que aunque no puede salvar al mundo, puede mostrarnos lo que el mundo sería si olvidáramos una cantidad de tonterías.´

Francisco Porrúa.
Fundador de Ediciones Minotauro y ex editor de Sudamericana. Mañana recibará un reconocimiento en la FIL de Guadalajara al Mérito Editorial. Es responsable de la traducción al español de "El Señor de los Anillos", así como de "Crónicas Marcianas" entre otras travesuras para mentes inquietas y consumidoras de letras.

nota completa aquí

en la última feria del libro conseguí "Vurt" de Jeff Noon en una distribuidora del D.F. atraido por las recomendaciones hechas en dragonlibros y cyberdark. empezé a leerlo ayer de regreso a casa , cuando llegué a la página 32 un niño puso frente a mi un papel fotocopiado y gastado por muchas manos donde pedía una cooperación para comprar comida. se fue para recoger las pocas monedas que algunas personas le daban junto con el papel. se lo regresé porque no traía cambio. aunque hubiera traido no estaba convencido de ayudarle mucho manteniendolo en las calles. una pareja cooperó sin regresar el papel y eso molestó al niño quien exigía que se lo regresaran, el hombre dijo que se lo daba pero si el niño regresaba el dinero. en la siguiente esquina y en doble fila el niño bajó.
cuando volví a mi libro, noté que después de la página 32 estaba la 65 y desde ahí hasta la 96. después de nuevo la 65 continuaba hasta el final sin más errores. duplicaron treinta y tres páginas y faltan las demás. lástima porque la historia es buena. moraleja: desconfía hasta de las letras que consigues.
rayos.

p.d. se me ocurre jugar a la lotería con esos números, nunca se sabe.

A decir verdad siempre me gustó la soledad. Pero la soledad acompañada, la soledad de a dos que es tan íntima que los solitarios se vuelven cómplices; muestran su mundo interior de luces y miserias. Y puede uno divertirse, y se puede jugar, se puede amar. Tuvimos y habrá momentos de silencio, pero ese silencio cómplice.

en un local de renta de videos, una mujer que usa clips azules como aretes carga un perro chihuahueño vestido con sweter de estambre. junto a ella un hombre busca "yo el ejecutor" en un estante lleno de video homes mexicanos para rentarla por quinta vez. en pantalla Jet Li pelea contra seis personas, los vence y luego dice un mal chiste. stop. hay silencio por varios segundos, todos miran la pantalla buscando movimientos que ya no están. los ojos del hombre y el perro son de semejante color. solo renta de copias originales. los ladridos del chihuahueño son débiles y originales también. estática. Jet Li perdió contra la pantalla. solo hay estática cuando el hombre encuentra su película. "yo el ejecutor" estará en casa del hombre, la mujer y el chihuahueño envuelto en estambre. por quinta vez.

La canción de la semana pasada fue "Black" de Pearl Jam.
Estoy leyendo "El Lugar" de Mario Levrero, parte de lo que llamo una tendencia a presentar la realidad bajo la óptica kafkiana. Recomendable hasta ahora.
Lo mejor de ir a un concierto en el barrio antiguo es cuando sales a la noche. Ella se apoya en tu brazo, su perfume huele a algo que no puedes describir porque solo te dedicas a disfrutarlo, te sonríe. Y el frío de la noche nada puede hacerte.

el clima es incoherente. las 10:00 AM de un domingo de noviembre a treinta y un grados. la competencia de los juguetes por convertirse en los favoritos de los niños domina las mentes y las conversaciones. los padres empiezan a preparar un presupuesto de acuerdo a las cambiantes decisiones de sus hijos. las fiestas navideñas son ahora todo un proyecto de logísitica familiar.

A oscuras escribiré un poema que maldiga sus ojos cuando se cierren para
siempre. Voy a murmurar en silencio un rosario invertido, tres corridos, la novena de un santo olvidado con su nombre en vez del amén. Mancharé las ofrendas del altar con sangre sacada por nopales cosechados en luna nueva. Después tatuaré en mi pecho barajas de lotería, bebiendo pulque de tuna con cera de veladoras.
Un miércoles de ceniza le bailaré un ritual prohibido al ritmo de serpientes
cascabel, en un desierto hecho de hojas del calendario. Cuando me
canse, bajo cualquier farol fumaré un cigarro que oculte en el humo su
recuerdo, rasgando en mi guitarra la canción que le gustaba oír de unos labios y una lengua, bien ahogados en saliva con tequila.

(teléfono sonando, justo al poner tu mano en la puerta del baño)

- buenas tardes (evitas todo pensamiento relacionado con el agua)

- hola, bueno, buenoooo!! (la voz de alguien que necesita gritar un poco para hacerse escuchar)

- diga (empiezas a ponerle paciencia al asunto) en que puedo ayudarlo?

- se encuentra la señorita R. ? (y antes de que puedas responder, continua diciendo) fijese que tengo pendiente con ella cierto asunto de unas piezas atrasadas, muuuy atrasadas...

- ella no se encuentra señor, pero digame qué piezas son ? (actitud de servicio, sopena de ser señalado como traidor a la empresa)

- cómo dijo? (quizás lo dice por un problema de odio provocado por esa música de radio en AM a todo volumen que se oye al fondo)

-cúales son las piezas pendientes? (un poco más de paciencia, cuentas hasta diez, lecciones de feng shui en la oficina, y bloqueo de sensaciones te permiten continuar)

- hableme fuerte no lioigo, ah!, qué cuales piezas? pues vera usted fijese que no recuerdo pero la señorita esta R. ella sí sabe. No está ella que pueda preguntarle? ah! no está sicierto, mire fijese bien, digale que le habló el ingeniero I. aja de acá de la bella ciudad de (no oyes el nombre porque al mismo tiempo la persona tosió, estornudó y escupió "algo" mientras hablaba) donde todos los días matan gratis. bueno se lo encargo orrait??

antes de que puedas tomar el dato acerca de la empresa o algún medio de contacto todo lo que hay en la línea es beep beep beep. corres al baño antes de que se arrepienta y vuelva a marcar. al final del día recuerdas que ahí no trabaja ninguna señorita R.

El Festival Cultural Barrio Antiguo y Colectivo Harakiri invitan al evento:

Literatura Joven Regiomontana.

Lectura de los textos creados por jóvenes regiomontanos en este año.
Participan: Andrés Sánchez, Daniel Obregón, Gabriela Torres,
Hernann Gil, Jaime Garza, Minerva Reynosa, Rocío Ríos y Salvador De la Vega.

Librería Porrúa de Monterrey. (Librería, Cafetería y Espacio Cultural)
Padre Mier 501 A ote entre Zaragoza y Escobedo.
Miércoles 19 de noviembre 19:30 hrs.
Entrada gratuita.

--------------------------------------- Estàn todos invitados. Además, si no conocen la librería Porrúa, aprovecharán la vuelta.

--------------------------------------- La cartelera completa del festival está por acá.

Su recuerdo es una parte mayoritaria del pensamiento. La estimulación de los sentidos. Forma el aliento que viaja atraves de la noche en una frase. Su recuerdo recompensa los días difíciles. Acaricia la piel aunque hace tiempo la suave calidez de sus manos no está aquí.

Elmo trae la camiseta puesta al revés y no lo sabe. Es sábado por la mañana y está formado en la fila del banco, esperando su turno para pagar el recibo del internet. Escucha en su reproductor un cassette de color morado con canciones de diferentes géneros. Adelante de él hay una mujer con un armazón ortopédico que mantiene unidas sus costillas y pantunflas peludas también de color morado. Un letrero le recuerda a los clientes que los estados de cuenta cuestan veinticino pesos más iva.
La cajera que lo atiende usa labial morado y no mira a los ojos. En otra ventanilla un hombre con una mancha morada donde se supone debe haber un ojo derecho habla por celular aunque frente a él un letrero lo prohiba. Los niños son alérgicos a los bancos, sincronizan con otros niños sus ataques de histeria.
Al salir, Elmo recuerda que debe comprar unas pastillas moradas de nombre chistoso que hacen callar las voces en su cabeza.

hechos

Persona con sobrepeso comprando tamales pide información a su radio nextel de última generación, acerca de cuántas órdenes de pollo y cuántas de frijoles debe llevar. De su grueso cuello cuelga una identificación que lo acredita como empleado de esa compañía telefónica que habla a casa a las nueve de la noche para ofrecer "super descuentos" en llamadas de larga distancia.
Respirar le significa todo un reto, y no hay nada como un refresco de dieta y un cigarrillo light para hacer más llevadera la espera de sus seis órdenes de tamales. La voz en el radio se oye hambrienta cuando pregunta a qué hora regresará a la oficina.

Feria del Libro Universitario y Colectivo Harakiri Plaquettes invitan a:


PRESENTACIÓN DE LA COLECCIÓN HARAKIRI PLAQUETTES

Minerva Reynosa Andrés Sánchez Daniel Obregón

Presenta: Dulce Ma. González y Oscar David López.

Viernes 14 de NOVIEMBRE

Lugar: Sala de Usos Múltiples. Biblioteca Capilla Alfonsina. Ciudad Universitaria UANL. 18:30 hrs.

Venta de plaquettes a $ 20.00

--------------------------------------------


Viernes 14 de NOVIEMBRE

"Me acuso de Ser Yo por todas partes. Literatura escrita por mujeres."
Dulce María González, Gabriela Torres, Patricia Laurent y Minerva Reynosa.

Lugar: Librería Porrúa de Monterrey, Padre Mier 501 A ote entre Zaragoza y Escobedo. 83434208. 19:30 hrs.



---------------------------------------------------------

Entrada Libre a ambos eventos.

A ver qué podemos hacer por él.

- Sí, es un gallo.

Eso dijo el hombre de sombrero blanco ante la mirada que puse por la caja que llevaba sobre sus piernas. La caja, que antes guardó jabones reciclados, tenía orificios hechos con navaja a manera de respiraderos. Era otro día caluroso, y yo estaba de pie, en un camión lleno atravesando la cloaca de Ciudad Industrial para llegar a casa.
Hubo un accidente y el tráfico pasó de normalmente lento a desquiciante. Sentada atrás del de sombrero, una chica vestida de negro dormitaba con la música de sus audífonos a todo volumen. Concentré mis fantasías en sus grandes pechos cuando unos ruidos confusos me empujaron a la realidad. Algunos pasajeros reían por la caja que hacía ruidos de gallo.
Sentada a su izquierda, una señora con cirugía plástica barata cargaba bolsas de plástico húmedas por el sudor de sus brazos.

- ¿ Su gallo es clonado?- Preguntó la mujer apretándose un labio con exceso de colágeno.

- Señora, ¿ usted cree que si tuviera un gallo natural viajaría en camión?

El viejo me miró buscando en la entonación de sus palabras un apoyo. Desvié la mirada a un anuncio de cerveza, después volví con la chica de negro. Estaba sediento de ambas cosas. Cantó el gallo y salieron regaños del sombrero blanco. El viejo hablaba con el animal usando una abertura irregular en la caja; creo que hasta le mentó la madre. El animal no hizo caso o no entendió, porque cantó de nuevo y con más fuerza.

Por las ventanillas vi un tren detenido en las vías, observé claramente las armas de los guardias vigilando los vagones, derritiéndose por un salario apenas superior al mínimo (supe que hace poco mataron por la espalda a un tipo que intentó robar aluminio de un vagón propiedad de la universidad).

El aire no circulaba, los vehículos calentaban aún más el ambiente. Pensé en el gallo, encerrado dentro de esa pequeña caja, asfixiándose.

- Oiga señor, ¿por qué no abre un poco la caja para que respire el gallo?, no se vaya a ahogar.

Un silencio espontáneo inundó el camión.

- ¡ Primero se muere su abuela, cabrón, antes de que a mi gallo le pase algo ¡

La de la cirugía plástica barata reacomodó sus bolsas, la chica de negro despertó para subir el volumen antes de dormirse otra vez, un murmullo caluroso recorría el camión. Alcancé a oír un arma cortando cartucho y un grito de advertencia cuando el tren se retiraba.

Pedí mi bajada murmurando contra el de sombrero blanco y su gallo envuelto en cartón. El camión se detuvo cuatro calles adelante. Mientras bajaba, el gallo cantó de nuevo y escuché las risas de los pasajeros dirigidas hacia mí.

A un cielo gris como mi ánimo subía el humo del escape.

A unas calles de su destino, una mujer que vendía rosas a transeúntes y
automovilistas en el rojo del semáforo, lo sacó de sus reflexiones. Vio como desde su auto una pareja hacia señas a la vendedora para que se acercara. Escuchó que preguntaban si tenían buen aroma cuando les dijo el precio. Después de oler una de las flores, la chica dijo que el perfume no era suficientemente rosa. La devolvieron, pero la vendedora insistió tanto que hasta bajó el precio. El semáforo cambió a verde. Mientras los autos se alejaban, la mujer, en medio de la avenida, acomodó las rosas impresas en papel plastificado.
Esperando el siguiente cambio de luz las olió, pensó que la chica tenía razón.

¿ Cómo sonarían las nubes si cayeran ?

Un grito. Miras a tu alrededor y te topas con otras miradas buscando.. No ven nada extraño. Entonces dan por hecho que nadie ha gritado.
Siguen todos en lo suyo, esperando cada uno, no ser el siguiente en gritar.

un relato arrugado

Se dice que en Mante solo borracho o loco puede alguien vivir.
Don Pablo estudió hasta primaria, en su época algo así era todo un logro.
Se casó muy joven con una mujer de Veracruz llamada Angela quien fue bautizada así porque estuvo a punto de morir en una epidemia de varicela cuando tenía solo unos días de edad.
Pablo y Angela criaron quince hijos de los cuales sobreviven doce.
Nunca salieron de Mante excepto para la graduación de uno de ellos en la capital. Cuando no tenía papel, Don Pablo rayaba sus pantalones con cálculos de áreas y distancias; nóminas, préstamos y semillas, que aprendió a hacer con unos libros comprados con costales de sorgo. Uno es de geometría encuadernado en color azul y el de aritmética rojo, aún se conservan en un librero pero nadie los usa.
Había en su casa un perico mal hablado que comía cacahuates salados y gritaba cuando los niños necesitaban comida o un cambio de pañales. Angela iba al cine con su nuera a ver películas de César Costa o Julio Alemán y después tomaban helado en la plaza principal.
En la época de zafra hace más calor porque los cañaverales son quemados para facilitar el corte de las cañas.
El perro de la casa se llamaba “Whiskey”, dormía en el zaguán durante el verano, el invierno lo pasaba junto a la estufa. Y hasta donde se sabe nadie tomaba de ese licor. Atrás de la casa había naranjales, un chiquero, algunas gallinas que nunca pusieron huevos, nopales de tunas rojas todo el año y una caseta de madera donde cabían lo mismo botellas vacías de cerveza que machetes y apeos de labranza oxidados para arreglar las matas.
Angela nunca quiso que le dijeran Doña. Entre sus hijos hay un abogado penalista que se volvió cronista del Mante y duerme con un arma bajo la cama. Una hija a quien de cariño todos llaman “Chita”. Un tapicero gruñón que tiene su local junto al despacho del abogado/cronista. Hay también dos ingenieros: uno es agrónomo y el otro químico. El primero salió de la escuela solo para regresar a dar clases. El que es químico vive en la capital y se casó con una enfermera. Otro hijo es contador y montó (literalmente) un negocio de tapetes, cortinas, tapices y alfombras. Alguien asegura que le hizo un trabajo a cierto político influyente que al término de su período ya no fue tan influyente y salió con prisa y sin despedidas del Mante, del estado y del país. En ese orden.
Con algunas excepciones, recuerdo una biblioteca dominada por la agronomía, pero no una televisión encendida.
Angela murió durmiendo una tarde calurosa de junio por una enfermedad que nadie pronunciaba bien. Don Pablo jugó lotería casi toda su vida y ganó muchos reintegros que a veces distribuía entre sus nietos y en otras los usaba en cosas que nuca se supieron. El refrigerador de Angela fue comprado de contado en la mueblería de un árabe que llegó en un barco carguero al puerto de Tampico solo para hundirse.
El Río Frío tiene plantas que hacen cosquillas en los pies y peces tímidos de color gris. A veces, si buscas entre las piedras, puedes hallar conchas y caracoles pequeños.
Don Pablo murió meses después que Angela por soledad que los médicos llamaron infarto cerebral. Se decía que algunos de los hijos eran producto de ciertas visitas a ciertas mujeres que Don Pablo hizo con todo y un solo testículo. Su desayuno preferido era cereal corn flakes con leche caliente, dejándolo reposar hasta que se volvía una especie de sopa mientras leía el periódico en voz alta para que Angela también se enterara de las noticias.
La jaula del perico sigue colgada, tan vacía como la casa que uno de los hijos aún visita de vez en cuando. Y de la cual, uno de los nietos inventa historias de vez en cuando para no aburrirse.

¿ cómo te imaginas qué es "El Coco" ?

La pieza.

El palacio municipal se tuesta bajo la primavera de abril, en su patio interior la banda afina los instrumentos. Afuera, la estatua de un guerrero empuña su espada a cualquier punto cardinal montado en el caballo de eterno galope. Las palomas dominan el panorama, acicalando sus plumas combinadas en gris, blanco y negro. Aún es temprano, los músicos tocan una melodía para aflojar músculos y espantar nervios, algunos paseantes empiezan a acercarse. El viento sopla levantando un polvo que ensucia la luz del sol. Los niños meten sus manos a una pequeña fuente buscando alejar la picazón del calor. El agua que se arrojan forma pequeños charcos donde se refleja distorsionada más gente atraída por la música

Donde habrá baile no son necesarias muchas sillas.

Los mayores llegan a su territorio y lo dominan. Entre risas, olvidan su edad, los achaques; algunos el asilo y hasta los ingratos familiares. La trompeta marca el inicio del rito, un viaje en el tiempo hecho con pasos de danzón, cha cha cha, merengue y salsa.
Los brazos se aprietan al compás de una melodía, las bocas susurran al oído recuerdos deseosos de ser reales otra vez. Zapatos de pisada suave diluyen la pista. Sencillas palabras saludan antes de sujetarse al traje de fiesta con olor a lavanda añeja, o a un vestido almidonado cuyo color hace juego con el abanico y la peineta. Los ojos rodeados de piel arrugada ven otra vez a la ciudad como un pueblo grande sin prisa por tener caos en su vida diaria. La música dentro del cuerpo trazando el camino exacto que termina y a la vez empieza con las miradas fijas uno en el otro. El tiempo vuela y todos serán recuerdos algún día. Algunos aplauden, otros salimos de ahí. Una voz que se repite varias veces dice: ?¿Me permite la siguiente pieza??

La banda sigue tocando. El sol cae detrás del horizonte echando un último vistazo al baile.

Etiqueta utilizada en antiguas bibliotecas argentinas.

¿Dime si no es sacrificio romperme tres uñas al abrirte el pecho?

La habitación dio vueltas cuando te ahorqué con mis medias rasgadas, y se me deshizo el peinado sin esos alfileres que ahora realzan tus ojos.
No servirá de mucho recordarte los nuevos rasgos en tu cara hechos con pedazos del espejo.

¿ Acaso no es un sacrificio prenderte fuego con el último cigarro ?

¿ Por qué no respondes ?

Garras de Angel. (fragmento)

"Vi surgir de su cráneo un par de alas. Los árboles comenzaron a invadir las tumbas. Pronto estuvimos rodeados por una selva virgen. Millares de pájaros, en lugar de cantar, lanzaban quejidos de placer.


Despúes de la guerra.

"El último ser humano vivo lanzó la última paletada de tierra sobre el último muerto. En ese instante mismo supo que era inmortal, porque la muerte sólo existe en la mirada del otro."



Alejandro Jodorowsky.

Satisfacción

Por enésima ocasión se miró en el espejo para asegurarse de estar presentable. La radio anunciaba otra conferencia de ovnis que acechan el planeta pero no se deciden a invadir y solo usan los campos de cultivo para grafitear. Apagó el radio y observó su mano con curiosidad, como si fuera algo nuevo en su vida. Cuando salió de la casa desordenada, el fresco de la noche le acompañó por varios minutos. Después se apartaron uno del otro en una esquina cualquiera.
De un taxi que se había detenido frente a él bajó una niña vestida de negro. Lo único blanco en ella eran sus ojos y la corbata con estampado de Cri Cri que llevaba sin anudar. Él pensó en tomar el mismo taxi pero prefirió seguir caminando.
Pasaba el tiempo. Las personas corrían para llegar a casa y prender las luces que les sacudieran la oscuridad.


Llegó a la fiesta de disfraces que inundaba a los asistentes con mezclas irregulares de música, alcohol y sensaciones de diferentes velocidades.
Mientras entraba al núcleo de la reunión, murmullos de admiración o envidia que escuchaba perfectamente, brotaban con la calidez e incoherencia propias de quienes llevan en sus venas todo tipo de sustancias revueltas en la sangre.
El volumen era tan fuerte como una marea de golpes dentro del cuerpo, las caricias de una fantasía oscura poblada de seres placenteramente desconocidos. Monstruos falsos. Personas escondidas de si mismas y del mundo que llevaban a cuestas bajo costosos disfraces que rayaban en lo patético sin posibilidad de asustar a nadie.
Casi sentía lástima por ellos. Casi.

Olvidó el nombre de la mujer disfrazada de conejita, casi tan rápido como se lo habían dicho a gritos en la parte más alejada de las bocinas. Era atractiva. Podía escuchar los latidos de todos los presentes. Pero los de ella, ajenos totalmente al resto del universo le provocaban un estallido en su mente que le hizo sacarla de ahí. La tomó por la cintura y sintió un arete en su ombligo. Le murmuró al oído y cuando salieron al frío de las calles, ambos reían bajo la luz hiriente de la luna.


Quiso hacer varias cosas. Quitarle el disfraz. Pensar que era una broma. Echarle la culpa a las bebidas. Creer que era una pesadilla. Huir. Quiso al menos defenderse. Y aún entre todas esas cosas, tuvo tiempo de distinguir entre vísceras su arete que chocaba contra una pared tapizada con pésimo gusto. Solo gritó un poco y de nada sirvió.


Junto a la cama, lo que sobraba de ella esperaba el amanecer.
En la imagen del espejo, hileras de colmillos y tentáculos agrupados en docenas se escondían en la profundidad de un organismo que ahora guardaba sus filosas escamas. El cráneo disminuía de tamaño en un suave y acompasado movimiento. Esa capacidad del camuflaje para mezclarse entre estas criaturas tan indefensas le parecía asombrosa. Y deliciosa también. Esta ciudad bien podría ser un nuevo hogar para él y los suyos por mucho tiempo. Mañana iría a la conferencia para recibir las instrucciones que le habían dejado en algún campo europeo. Pensando también en buscar otra guarida bostezó satisfecho hundiendo la cabeza en la almohada.

El desorden en la casa seguía intacto.